Hoy como ayer

Paz, a pesar de la voz llegada de un futuro antiguo, a pesar de ella he llegado yo a buen puerto de la mano de mejores frases.
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La lección de compleja simpleza, de pueril arrobamiento enredado en una sintaxis muy adulta, de Súper Mario.
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contar bien las historias, planes

leer los días, describir su cadencia

Una imagen enredada a una tristeza y también al revés, la tristeza que sale a flote mediante ciertos préstamos de una vida vivida en accidentes.

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Flujo constante del conocimiento que empieza a encontrar un lugar. Espero que no se deshaga en mi desmemoria antes de colocarle el nombre de la paz.

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Planes establecidos, el control como el rostro más certero de la madurez.

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El control reconfortante es el control de lo controlable que se sabe extraño ante lo extraño. Porque el que todo lo controla se ha quedado con muy poco, y hay un vasto jardín de sinrazones que hay que saber cuidar, mirarlo puramente para vivir siempre con las puertas abiertas a un futuro insólito.

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Como un ritmo acompañado en sus márgenes, aunque a veces en su mismo centro, por la disonancia. Un ritmo con el cual marcar los pasos.

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Contar como seguir un ritmo, contar la vida hasta el último instante, el silencio de la muerte.

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Leer más puede ser leer menos. Leer con un punto de partida, siempre: cuán bien hacen los grandes autores que llegan tarde: llegan a conversar, no a deslumbrar. Así que las grandes listas quedan para los críticos. Para el arte puede ser suficiente una pequeña familia (bien unida).

Olvidos, horas, cenas

Los días que se me escaparon aún los veo huir, y no sé qué son.

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El esfuerzo constante por la evidencia que afirma y niega: lo que me sea revelado me tendrá que ser impropio.

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Como en silencio, detestando mis palabras atolondradas. Llenar el vacío se ha vuelto una urgencia con los años. Acaso el budismo mal digerido era buena compañía, acaso la ignorancia sostiene con más fuerza...

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La grave ausencia de la matemática, la precocidad hipnótica de la poesía leve, el enciclopedismo acumulativo y monumental de lo clásico remoto y traducido, y la religión de la nada (Nietzsche/ Zen): las minucias de mi desesperación.

trabajar, leer, salpicado por un poco de amistad, de amor y de odio

Un impulso de conversación cercado de vacío reside en la alegría gregaria. Libros que han sido mencionados como por accidente, pero con la virtud del juicio etéreo. Comer, congelado el tiempo, y criticar y ver la utilería de la dama de los platos flotantes. Soñar a través de sus accidentes en una tarde prolongada en el abismo del deseo. De vuelta a lo de siempre: al parecer, he dado con los inicios de ciertos finales. Exactamente, están haciendo efecto.

incertidumbre, vacío, repetición, palabras

La única espera merecida retribuye al tiempo sus desdichas.

oír, pensar, sentir, un poco de poesía, la búsqueda del lugar donde por fin descansar

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Las palabras siguen siendo un problema para los demás. Yo sigo buscando el referente de la luz.

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Si hoy empiezo a contar, es porque algún día quiero dejar de hacerlo. La quietud todavía está lejos. Por el momento, no se me ocurre otro inicio que el cansancio.

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Beber palabras como de un manantial. La poesía como un estado del alma que trasciende los ojos. Se necesitan dos para ser. Dos ojos y dos bocas en contacto.

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El abrazo luego de una disputa: la mejor recompensa de la sangre virtual o real.

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No puedo detener al tiempo entre mis manos. Puedo, eso sí, fijarlo en un rincón de mi memoria y apagar la luz antes de que despierte el nuevo día.

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La pasión o todo el fuego que necesita el hombre para levantarse de nuevo.